Wenn man von linksgewendeten Wahlkämpfern an der Wohnungstür oder in einer Fußgängerzone in Agitationsgespräche verwickelt wird, fallen vielen nicht gleich die richtigen Argumente ein. Hier gibt es die Argumente, um im Wahlkampf unschlagbar der linken Agitation zu begegnen.
Sichere und ausreichende Renten: kein Problem, die Senioren haben doch keine teuren Anschaffungen zu finanzieren, sie haben ja schon alles und brauchen nicht mehr viel. Für ein bisschen mehr können sie Pfandflaschen sammeln gehen, das bringt ein steuerfreies Zusatzeinkommen, und Bewegung an der frischen Luft ist gut für die Gesundheit.
Bezahlbare Wohnungen und Mieterschutz: Bezahlbar ist alles, was man bezahlen kann. Und wenn das Geld für die große Drei-Raum-Wohnung nicht reicht, muss man eben mit der Ein-Raum-Wohnung zufrieden sein. Nach dem Krieg war die Ein-Raum-Wohnung auch für viele Familien ganz normal, nachgerade ein Glücksfall.
Bessere Schulen für unsere Kinder: Wir wissen doch alle aus eigener Erfahrung, dass Kinder nicht gern in die Schule gehen. Das Beste an der Schulzeit waren die Ferien. Und was man für das Leben braucht, hat man auch nicht in der Schule gelernt. Heute haben wir Smartphones und die Sendung mit der Maus, da kann man komfortabel und ohne Notendruck daheim lernen.
Das Klima retten: Das können doch wir 83 Millionen Deutsche nicht, damit sollen erstmal die 1,4 Milliarden Chinesen und 1,4 Milliarden Inder anfangen und sich einschränken. Unsere Wirtschaft muss brummen, damit wir das Geld verdienen, das wir vorerst für die Sicherungen gegen Wetterschäden und Wiederaufbau nach Wetterschäden brauchen. Überhaupt: schönes Wetter ist doch keine Katastrophe.
Mehr Gleichberechtigung der Frauen: Was gibt es Schöneres für eine Frau, als von ihrem Gatten auf Händen getragen zu werden? Frauen standen schon immer alle Türen zu gehobeneren Stellungen in der Gesellschaft offen. Allein der Weg dorthin war eben oft etwas anders als bei den Männern.
Mindestlohn: Das beeinträchtigt unnötig den Gewinn der Arbeitgeber. Im Interesse der Chancengleichheit muss es dann auch den Mindestgewinn der Unternehmen geben. Wo der nicht erreicht wird, zahlt der Staat eben zu, oder unter den Mitarbeitern wird eine Umlage eingesammelt. Nur gewinnträchtige Unternehmen garantieren auch Arbeitsplätze.
Gerechte Einkommensteuern: Derzeit ist unser Steuersystem himmelschreiend ungerecht: Während einigen Bürgern horrende Summen abverlangt werden, tragen andere nur wenige oder gar keine Euros zum Staatshaushalt bei. Wenn alle eine gleiche Summe von vielleicht 500 Euro entrichten, wird das Steuersystem demokratisch, weil gleich für alle. So kommen auch 41 Milliarden in den Steuertopf, und wofür das dann nicht reicht, darauf verzichten dann auch alle in gleichem Maße.
Seit 75 Jahren zeigt das Haus am Waldsee in der Argentinischen Allee internationale Gegenwartskunst. Hatte man anfangs mit den großen Namen der von den Nazis als entartet diffamierten Kunst wie Käthe Kollwitz oder Pablo Picasso nachgeholt, was zwölf Jahre lang im Berliner Kunstgeschehen versäumt war, stehen heute hervorragende zeitgenössische Künstler, die noch nicht den Sprung in die monumentalen Räume der Stiftung Preußischer Kulturbesitz geschafft haben, im Zentrum des Ausstellungsgeschehens.
Mit der Einladung von Christiane Löhr ist der Leiterin des Hauses am Waldsee Dr. Katja Blomberg wieder ein Highlight im Kunstsommer 2021 gelungen. Die 1965 in Wiesbaden geborene Bildhauerin, die in Italien und in Köln arbeitet, befördert Wunderbares aus dem Unscheinbaren. Ihre Arbeiten sind zum ersten Mal in Berlin zu sehen. Auf Einladung von Harald Szeemann nahm sie an der 49. Biennale in Venedig teil. Sie ist in zahlreichen Museen in Italien, Japan und Deutschland präsent.
Christiane Löhr schafft ihre Plastiken aus Materialien, die eher ungeeignet scheinen für eine bildhauerische Gestaltung: Samen, Gräser, Früchte, Blätter, die sie auf Brachflächen findet. Daraus entstehen fragile Architekturen und Körper, die in Glaskästen geschützt werden oder zu denen man sich niederknien muss, wenn sie auf kniehohen Podesten präsentiert werden. Löwenzahnsamen, Pusteblumen, fügt sie zu einem Kissen zusammen. Gräser beugen sich zu kuppelartigen Formen und erzeugen so eine Spannung, wie sie auch die großen Kuppeln sakraler Bauten auszeichnet. Kletten verbinden sich zu einem Teppich und Früchte türmen sich zu pyramidalen Gebilden. Alle Plastiken finden ohne Klebstoff zueinander, benötigen keine stützenden Konstruktionen aus Draht.
Die in der Ausstellung gezeigten graphischen Arbeiten zeugen mit ihren kraftvollen Linien von der Hand einer Bildhauerin, die den Eindruck des Räumlichen auf die Ebene transponiert.
Der Titel der Ausstellung „Ordnung der Wildnis“ ist einem Gedicht von Marion Poschmann entnommen.
Christiane Löhr Ordnung der Wildnis Ausstellung im Haus am Waldsee, Argentinische Allee 30, 14163 Berlin Tel. 030 8018935 info@hausamwaldsee.de
Öffnungszeiten Dienstag bis Sonntag 11 bis 18 Uhr In den Räumen ist eine FFP-Maske zu tragen.
Das Buch zur Ausstellung:
Christiane Löhr, Hatje Crantz Verlag, 2020, 368 Seiten, 310 Abbildungen, Leinen mit Schutzumschlag, 54,00 €, ISBN 978-3-7757-4666-3
Nun haben wir sie wieder, die Zeit in der die Presse nicht mehr die wegweisenden Visionen der Politiker berichtet und an den Debatten der Parlamente teilhaben lässt, in der Fußballbundesliga statt über Tore und Punkte über Wechselgerüchte Mutmaßungen verbreitet. In der Wirtschaft stocken die Eingänge der Auftragsbücher und die Umsätze sind rückläufig. Der Kulturbetrieb fährt auf Null und erwacht erst wieder am 28. August zu Goethes Geburtstag. Wir haben die Sauregurkenzeit.
Wer dabei jetzt an die beliebten Früchte des Spreewaldes denkt, ist aber auf dem Holzweg. Der Begriff der Sauregurkenzeit der Presse hat damit nichts zu tun, stammt vielmehr wie auch viele andere alltägliche Redensarten wie die bekannte Hechtsuppe im Durchzug oder der gute Rutsch an Sylvester aus dem jiddischen Sprachraum. Da gibt es die Zores- und Jokreszeit. Zores sind Not und Jokres sind Teuerung. Das tritt beides ein, wenn die freien Mitarbeiter der Presse wegen mangelnder Ereignisse keine Berichte schreiben können, mit denen sie ihr Zeilengeld verdienen können.
Als kluge Leute lassen sich die Journalisten natürlich was einfallen und bauschen sonst höchstnebensächliche Dinge zu sensationellen Reportagen auf. Mal war das der Dackelfressende Wels, mal das unsterbliche Ungeheuer von Loch Ness. In diesem Jahr sind es die Träume einer in die Jahre gekommenen Trampolinspringerin und die possierlichen kleinen Viren, die auf Aerosolen von Hydroxylsäure durch unser Leben segeln.
Hydroxylsäure – das gibt mir das Stichwort, um auf einen Umweltskandal ungeheuren und globalen Ausmaßes hinzuweisen. Gerade jetzt in der Sauregurkenzeit soll endlich Platz sein, diesen Skandal in das Bewußtsein der Menschen zu heben, denn weltweit wird immer noch leichtfertig mit diesem gefährlichen Stoff gearbeitet, sei es aus Profitgier, sei es aus Nachlässigkeit. Die Politik unternimmt nichts, um uns vor dieser Gefahr für Leib und Leben zu schützen, auch die Grünen ignorieren das Problem mit der Hydroxylsäure. Dabei hatten schon in den 1980er Jahren amerikanische Wissenschaftler auf die Gefahren für Mensch und Umwelt hingewiesen, die von dieser Substanz, deren chemischer Name Dihydrogenmonoxid DHMO ist, ausgehen.
Bei der Bekämpfung des sauren Regens hat man große Anstrengungen unternommen, die säurebildenden Elemente aus der Atmosphäre fernzuhalten oder die Säure im Boden durch weitflächigen Kalkeinsatz zu neutralisieren. Völlig außeracht gelassen wurde dabei die Tatsache, dass der saure Regen auch große Mengen der Hydroxylsäure enthält. Schäden an kunsthistorisch wertvollen Gebäuden wie der Kölner Dom oder das Kapitol in Washington DC zeugen davon.
Die befürchtete Klimakatastrophe wird nicht nur durch das Kohlendioxid in der Atmosphäre vorangetrieben. Auch durch das in der Atmosphäre gelöste DHMO wird der Treibhauseffekt wesentlich verstärkt. Dieser Effekt kann von jedermann leicht beobachtet werden: Bei dicht DHMO-bewölktem Himmel ist die Lufttemperatur deutlich höher als bei sternklarem und damit DHMO-freiem Himmel.
Große wirtschaftliche Schäden werden von der Korrosion von Metallen, vor allem Eisen, verursacht. Einwirkungen von DHMO spielen dabei eine wichtige Rolle. Am bekanntesten sind die Korrosionsschäden an eisernen Brücken, Stahlarmierungen in Betonbauten, aber auch das Schienennetz der Eisenbahn.
Zahlreich sind die gesundheitlichen Schäden, die von der Hydroxylsäure hervorgerufen werden. Gelangen schon geringe Mengen davon in die Lunge, kann das sofort zum Tod führen. Im gasförmigen Zustand verursacht die Substanz schwere Verbrennungen, was besonders oft in Haushalten vorkommt. Der feste Aggregatszustand kann bei längeren Hautkontakten zu nekrösen Gewebeschäden führen. Bedenklich ist die suchtartige Abhängigkeit, die viele trotz der auftretenden Probleme mit dem Verzehr von DHMO entwickeln. Ein Entzug ist dabei kaum möglich, denn er führt in der Regel immer zum Tod. Erschreckend ist in dem Zusammenhang auch die Tatsache, dass solche Abhängigen die Sucht schon im Mutterleib auf ihre Kinder übertragen.
Die vielfältigen Gefahren sind bekannt, aber nichts wird zu ihrer Abwehr unternommen. Weder im Umweltministerium noch in den zuständigen Landesministerien erscheint DHMO auf einer Liste der gefährlichen Stoffe. Die Atomindustrie benutzt es zur Kühlung ihrer Kraftwerke und leitet es unbehandelt in die Flüsse. Auch sonst wird es überall als Trägersubstanz für alle möglichen giftigen Stoffe benutzt. In großem Umfang ist es als Lösungsmittel für alles Mögliche verwendet, wie die Planungen für das Teslawerk in Grünheide wieder gezeigt. Wenn DHMO nicht mehr gebraucht wird, entsorgt man es über die Abwassersysteme. Zu Beginn der Badesaison in den Berliner Seen wies das Landesgesundheitsamt alarmistisch auf die Blaualgen hin, DHMO wurde mit keinem Wort erwähnt.
Christine Alwine Pauline Sültemeier geb. Grautebaunenkämper (um 1745) – Versuch, die Geschichte Bad Oeynhausens zu korrigieren.
„Wenn man es genau nimmt, bin ich ja die erste und älteste Oeynhausenerin, und das, obwohl ich mir das nie habe träumen lassen,“ beginnt Stine Sültemeier ihre Geschichte, „und da ist es ja wohl nur gerecht, wenn ich in einem Buch über bekannte Oeynhausenerinnen vorkomme, auch wenn ich nie viel Aufhebens um mich gemacht habe.“
Sie wirkt ein wenig verlegen, wie sie da in ihren weiten Röcken und der gestreiften Arbeitsschürze auf der kleinen Bank unter der Eiche vor ihrem Kotten sitzt, vor sich den großen Weidenkorb mit den Dicken Bohnen und einen Napf für die ausgepuhlten Bohnen, denn auch bei unserem Gespräch kann sie ihre Hände nicht einfach in den Schoß legen. „Diese Dicken Bohnen verfolgen mich nun schon seit der Wiege,“ schmunzelte sie und spielt damit auf ihre Herkunft und ihren Mädchennamen an. Das Licht der Welt erblickte sie nämlich nicht in Melbergen sondern in Eidinghausen, also jenseits der Werre, die mehr trennt als verbindet. Wilhelm Grautebaunenkämper hatte eine kleine Bauernstelle im Schatten des Ovelgönner Schlosses, und Stine, wie sie einfacherweise genannte wurde, war seine siebte Tochter. „Das Leben dort war einfach und schwer, aber beklagt hat sich keiner. Wir hatten immer satt zu essen, einmal in der Woche – am Sonntag – gab es sogar Fleisch. Mein Vater und die älteren Geschwister waren den ganzen Tag auf dem Feld oder im Stall und arbeiteten hart, und als ich sieben war, musste ich auch mit ran.“
Ist sie denn nicht zur Schule gegangen? Nein, davon könne kaum die Rede sein, räumt sie verlegen ein, denn dann hätte sie ja bei der Arbeit gefehlt. Und auf dem kleinen Hof wurde jede, auch die kleinste Hand gebraucht, besonders wenn der Vater zum Dienst zu den Herrschaften musste. Im Sommer gab es immer was zu tun, und im Winter war der Weg einfach zu beschwerlich, und überhaupt: Was sollte sie da? „Der Lehrer hat die Kinder oft geprügelt, und wenn er mal gute Laune hatte, hat er aus seiner Soldatenzeit erzählt. Gesangbuchverse musste man lernen und den Katechismus. Und das konnte ich auch lernen, wenn ich sonntags in der Kirche gut aufpasste. Was mich wirklich interessierte: Warum das Gras grün ist oder warum die Sonne nie über dem Wiehen aufgeht, das wusste der Lehrer auch nicht.“
Die langen Winterabende am Herdfeuer, die Erzählungen der Eltern und die Spiele mit den Geschwistern waren ihre Schule. Besonders mochte sie die Märchen, die die Großmutter erzählte und die Geschichten von Eulenspiegel, die der Vater immer so vortrug, dass man noch bis zum Einschlafen darüber lachen konnte. „Diese Märchen waren eine ganz besondere Sache und eigentlich bin ich traurig, dass ich nicht richtig schreiben gelernt habe, denn dann könnte ich sie aufschreiben und vielleicht würde sich später mal einer bei uns dafür interessieren. Und diese Eulenspiegelgeschichten waren gar keine Märchen. Ich hatte immer den Verdacht, dass das alles Leute aus dem Dorf oder der Nachbarschaft sind, die darin vorkamen.“
So wuchs die Stine Grautebaunenkämper heran, lernte alles, was für die Arbeit im Haus, Stall und Garten erforderlich war, und wenn sie später auf das Schloss musste, um in der Küche zu helfen, wenn dort bei den Herrschaften ein großes Fest gefeiert wurde, kriegte sie auch ein bisschen von der freien Welt mit.
Stine war mal gerade 18, als sie bei der Kirchweih ihren späteren Mann Wilhelm Sültemeier kennenlernte. Beim Tanzen machte er zwar keine besonders gute Figur, aber wie er sie beim „Schotteschen“ packte und ihr dabei in die Augen sah, das gefiel ihr. Dieser Sültemeier war aus Melbergen, also von der anderen Seite der Werre und er war der älteste Sohn in seiner Familie und sollte die Bauernstelle erben. „Wir haben uns dann ein paarmal heimlich getroffen und waren uns bald einig, dass wir heiraten sollten,“ erinnert sich Stine Sültemeier. Am nächsten Weißen Sonntag war es dann auch so weit. „Das Ja in der Kirche war für mich dann auch das Auf Wiedersehen von Eidinghausen, und ich bin nur noch zweimal dahin zurückgekehrt, um meine Eltern auf den Gottesacker zu begleiten.“
„Als junge Hausfrau musste ich nun noch mal ganz von vorne anfangen zu lernen, denn ich musste nun natürlich alles so machen, wie es mein Mann von seiner Mutter gewohnt war. Aber so ganz heimlich habe ich doch meinen Kopf durchgesetzt und bald war es bei uns wie zu Hause. Ich habe mir alles genau angeguckt, dabei ist es dann eines Tages im Sommer passiert.“
Stine Sültemeier schüttelt ein bisschen unwillig den Kopf, als ob ihre Geschichte nun einem ganz und gar peinlichen Höhepunkt zustrebt. „Wilhelm trieb die Schweine am Abend wieder in den Stall, und wie die so fröhlich grunzend ankamen, fiel mir auf, dass sie gar nicht dreckig waren, sondern in der Abendsonne silbrig glänzten, so wie in einem Märchen. „Wilhelm, was hast du mit den Schweinen gemacht?“ fragte ich. „Nichts. Warum?“ – „Und warum glänzen die so silbrig?“ – „Das machen die im Sommer immer.“
„Ich streichelte meiner Lieblingssau Jolanthe über den Rücken und der silberne Glanz rieselte aus ihren Borsten. Ich habe da nicht viel draufgegeben, als ich mir ein paar Minuten später über den Mund wischte, fiel mir auf, dass meine Finger ganz salzig schmeckten.“ Stine hebt wie zum Beweis zwei Finger ihrer rechten Hand hoch und fährt dann fort: „Am nächsten Abend wartete ich auf Wilhelm und die Schweine, aber es hatte den ganzen Tag geregnet wie meistens hier im Sommer und kein Schwein glänzte. So ging das ein paar Tage und dann war wieder ein Sonnentag. Und richtig: Die Schweine glänzten wieder wie die Silbertaler, ich griff in die Borsten, probierte – und richtig: es war Salz! „Wilhelm,“ fragte ich, „wo waren die Schweine?“ – „Wie immer unten in der Suhle. Was fragst du?“ – „Ach nichts.“
„Und dann ging ich mit einem irdenen Pott runter zur Suhle und sah mich um. Auch am Rand der großen Pfützen waren schmale weißsilbrige Ränder, die sich im Abendrot blutig färbten. Ich probierte davon vorsichtig – Salz! Nun schöpfte ich mit meinem Pott Wasser aus der Pfütze und rannte nach Hause, goss alles in einen Eisentopf und hängte ihn über das Herdfeuer. Am nächsten Morgen guckte ich in den Topf. Das Wasser war verkocht und auf dem Boden lag eine dünne Schicht Salz. Da war zwar auch Dreck dazwischen, aber das konnte man ja rausseihen.“
Man konnte Stine noch immer ihren Stolz auf die Entdeckung ansehen. Das war ja auch eine aufregende Sache. Salz war teuer, und man brauchte es immer: Zum Kochen, zum Backen und vor allem zum Pökeln. Wenn man das nun von der Wiese ernten konnte wie das Heu, dann war der Augenblick nicht mehr weit, dass die Sültemeiers selbst Geld wie Heu hätten! Natürlich weihte sie ihren Mann sofort in ihr Geheimnis ein. Der kratzte sich bedächtig am Kopf und meinte dann, das bringe nur Ärger. „Ach was,“ sagte ich, „da braucht keiner was von zu wissen. Wir ernten das Salz und sparen so viel Geld, und wenn die Leute fragen, wie das kommt, sagst du einfach: Meine Frau kann eben wirtschaften!“
„Ich war mir schon im Klaren, dass eine solche Salzwiese Ärger und Missgunst bringen könnte, und deshalb durfte keiner davon wissen, was ich entdeckt hatte. Aber dann kam doch alles anders.“
Als Sültemeier das nächste Mal aufs Amt musste, um seine Steuern zu bezahlten, klagten die anderen Bauern über die hohe Abgabenlast. Stine schlägt die Hände über dem Kopf zusammen: „Und da prahlt doch mein Wilhelm: „Ich bezahle das bald alles mit links. Ich habe nämlich eine Salzwiese!“ Natürlich wollten das dann alle ganz genau wissen und ein Schreiber vom Amt kriegte auch ganz lange Ohren.
Nicht nur dass auf einmal alle Nachbarn unsere Wiese zertrampelten. Dieser Schreiber hat wohl auch alles aufgeschrieben und an die Regierung gemeldet, dass der Colon Sültemeier Salz aus seiner Wiese hat.“ „Ein paar Wochen drauf war es dann so weit: Einen Morgen kam der Amtmann mit diesem Schreiber und zwei Soldaten, guckte sich alles genau an, sagte nur immer ‘Sehr gut! Sehr gut!‘ und klopfte seinem Schreiber lobend auf die Schultern. Und noch ein bisschen später kamen irgendwelche hohen Herren, vor denen unser Amtmann immerzu Diener machte und guckten sich auch alles an und schrieben alles auf und malten große Karten von unserer Suhle. Von da an war es mit der Gemütlichkeit vorbei. Hätte ich doch nur nichts gemerkt!“
Stine berichtete jetzt von den ersten Gruben, die ausgehoben wurden, von der kleinen Siederei, die errichtet wurde und für die Sültemeier auch noch das Holz aus dem Wald heranschaffen musste. „Gleich hat man uns verboten, auch nur eine Krume Salz aus unserer Wiese zu holen, denn das gehört alles dem König in Berlin und wir als seine treuen Untertanen dürfen ihn nicht bestehlen. Davon, dass man uns die Wiese weggenommen hat, war natürlich keine Rede.
Als das neue Sudhaus eingeweiht wurde, hielt ein Mann eine Rede – ich glaube, es war ein richtiger Graf – und zum Schluss musste Wilhelm Sültemeier vortreten, und der Graf sagte, dass dieser Sültemeier ein großer Entdecker sei, aber noch größere Entdecker seien seine Säue, alle Leute lachten, und Wilhelm wusste nicht, ob er auch lachen sollte.“ Und Stine hat nichts abbekommen von dem Ruhm? Sie hat doch das Salz entdeckt! „Gott behüte! Das hätte mir noch gefehlt! Einmal wollte ich nicht unbedingt mit unseren Säuen verglichen werden, und dann gehört es sich in dieser Zeit auch nicht, dass sich die Frauensleute vor den Männern großtun. Wir hatten so schon genug Ärger.“ Und so reden alle im Ravensberger Land von Sültemeier und seinen Schweinen, aber keiner von seiner Frau Christine Alwine Pauline, der eigentlich der Ruhm gebührt, das Salz entdeckt zu haben, dass der Anstoß zu großen Tanten und Werken werden sollte.
Wie kein anderer Architekt hat Werner Düttmann das Antlitz West-Berlins geprägt. Nach seinem Architekturstudium bei Hans Scharoun arbeitete er im Planungsamt Kreuzberg, seit 1951 im Entwurfsamt der Berliner Bauverwaltung, wurde Regierungsbaurat und 1960 Senatsbaudirektor. Diese Funktionen gaben ihm reichlich Gelegenheit, das Stadtbild West-Berlins zu prägen.
Das Kottbusser Tor, der Mehringplatz, der Ernst-Reuter-Platz und das Märkische Viertel tragen seine Handschrift. Daneben war er als freier Architekt tätig, wirkte beim Bau der Kongresshalle mit und schuf markante Bauten, die heute das Kulturleben Berlins mitprägen: Die Akademie der Künste am Hanseatenweg, die Kirche St. Agnes (heute Galerie König)und nicht zuletzt das Brücke-Museum in Dahlem. Aber auch Zweckbauten wie die Bahnhöfe Blaschkoallee, Parchimer Allee und Britz-Süd an der U 7 zählen zu seinem Werk.
Werner Düttmann war Mitglied des Deutschen Werkbunds, seit 1961 auch Mitglied der Akademie der Künste, deren Präsident er von 1971 bis zu seinem Tod 1983 war.
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In diesem Jahr wäre Werner Düttmann 100 Jahre alt geworden. Aus diesem Anlass zeigt das Brücke-Museum eine Schau auf sein Lebenswerk. Mit viel Liebe zum Detail werden von der Handskizze bis zum Bild des fertigen Bauwerks die Arbeiten Düttmanns vorgestellt. In einem Raum ist die Gestaltung eines Ausstellungsteils mit Bildern von Brücke-Künstlern aus der Eröffnung des Museums 1967 rekonstruiert.
Beim Rundgang durch das Museum erfährt man Düttmanns sicheren Umgang mit Form, Farbe und Material. Der ockerfarbene Bodenbelag aus Naturfasern lässt den Sichtbeton leicht erscheinen, und das Museum vermittelt eine einladende Behaglichkeit, man fühlt sich menschlich aufgehoben.
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Eine umfassende Dokumentation der Ausstellung hat das Brücke-Museum mit dem Video www.wernerduettmann.de präsentiert.
Oft fragt man sich, wie unsere Politiker dazu gekommen sind, gerade diesen Beruf für sich zu erwählen. Manche verraten uns das in ihren Memoiren, wenn sie altersbedingt aus dem Politikgeschäft ausgeschieden sind. Heiko Maas, unser Außenminister, hat es schon früher gesagt: „wegen Auschwitz“. Aber daran will man zweifeln, wenn man das Abstimmungsverhalten unter seiner Ägide in der UNO in Sachen Israel betrachtet.
Ganz anders verhält sich Steffen Reiche, der mit dem Titel „Tief träumen und hellwach sein“ einen autobiographischen Essay vorgelegt hat, der sein Hineinwachsen in das politische Denken und Handeln von Kindesbeinen an bis in ein Ministeramt und den Bundestag beschreibt, um schließlich wieder im ursprünglichen Beruf des Pfarrers zu münden. Seine detaillierten Beschreibungen der einzelnen Stationen sind angenehm zu lesen, ohne Pathos und ohne die oft für Politiker typischen Phrasen und Sprechblasen. Der Leser erhält am Beispiel dieses Mannes ein realistisches Bild von der Entwicklung der politischen Szene in der Zeit unmittelbar vor und nach der Wiedervereinigung.
Steffen Reiche wurde 1960 geboren. Seine Eltern arbeiteten bei der DEFA in Babelsberg, wo er auch aufwuchs und zur Schule ging. Geburtstagsreisen zu den Großeltern im Sauerland und eine mehrwöchige Reise durch die Sowjetunion bestätigten ihn in seinen Zweifeln an den politischen Märchen der DDR, die alle begannen mit „Es wird einmal…“. Am 7. Oktober 1989 gründete er mit Markus Meckel, Stephan Hilsberg und Ibrahim Böhme in Schwante die neue Partei SDP, die wenige Monate später Teil der SPD wurde. Bei einem weiteren Geburtstagsbesuch bei den Großeltern kommt er in die SPD-Zentrale, die „Baracke“, und trifft doch Oskar Lafontaine, Jochen Vogel und Egon Bahr. Er wird 1990 Landesvorsitzender SPD in Brandenburg, Mitglied der einzigen frei gewählten Volkskammer der DDR. In der ersten brandenburgischen Landesregierung beruft ihn Manfred Stolpe 1994 in sein Kabinett als Minister für Wissenschaft, Forschung und Kultur. 1999 wird er Minister für Bildung.
Die Zusammenarbeit mit Manfred Stolpe war von tiefem Vertrauen geprägt. Reiche erklärt sehr gut, wie wichtig Stolpes Zusammenarbeit mit der Stasi war, um der Kirche den Raum der Freiheit zu erhalten, aus dem ein maßgeblicher Anteil der Freiheitsbewegung der endenden DDR erwuchs.
Steffen Reiche ist jetzt wieder Pfarrer in Berlin-Niklassee und das mit derselben Leidenschaft, die ihn auch durch seine politische Karriere getragen hat.
Steffen Reiche: Tief träumen und hellwach sein, Dietz-Verlag, 2020, 263 S. ISBN 978-3-8012-0461-7
Es war der Abend zwei Tage vor dem Heiligen Abend. Da war Anette schon sehr aufgeregt, denn übermorgen sollte ja der Weihnachtsmann kommen. Was der wohl sagen und mitbringen würde? Und doch war es auch ein sehr langweiliger Tag, denn die weihnachtliche Abschlussfeier in der Kita war ausgefallen. Dabei hatten die Kinder doch schon Weihnachtslieder geübt – O du fröhliche und Lustig, lustig, Tralalalala und die Weihnachtsbäckerei. Die Tante Gertrud von der Kita hatte sogar gesagt, dass vielleicht der Weihnachtsmann vorbeischauen wollte. Was sollte der jetzt machen, wenn er vor der verschlossenen Tür stand?
„Der Weihnachtsmann macht jetzt wohl Kurzarbeit wie ich“, hatte Anettes Mutter zu erklären versucht, „der bleibt wohl zuhause und feiert mit seinem Knecht Ruprecht und den Weihnachtsengeln.“ Das wollte Anette nicht glauben. Sie wusste, dass er jedes Jahr zu Weihnachten alle Kinder der Welt besucht und ihnen die Geschenke bringt, die sie sich gewünscht hatten. Sie selbst hatte sich ein kleines Fahrrad mit Stützrädern gewünscht.
Aber seit ein paar Wochen war sowieso vieles anders und ungewohnt. Mutti redete mit Frau Klöppke von Nebenan von Vieren, dabei waren sie und Mutti doch nur zwei und Klöppkes mit drei Kindern fünf. Obwohl gar kein Fasching war, verkleideten sich die Erwachsenen mit bunten Masken. Frau Klöppke gab Mutti auch nicht die Hand, sondern buffte sie mit dem Arm, und Mutti buffte zurück. Hatten sie denn Streit?
Beim Abendbrot erfuhr Anette, dass es böse Viren gibt, die durch die Luft fliegen und Menschen krank machen. Dagegen waren die Mücken im Sommer harmlos. So wollte Anette natürlich gewappnet sein und sie nahm die Fliegenklatsche mit an ihr Bett für den Fall, dass so ein Virus sie in der Nacht überfallen wollte. Gegen Mücken hatte die ja auch geholfen.
Anette hatte noch gar nicht lange geschlafen und wollte gerade anfangen zu träumen, als sie ein Kribbeln an ihrer Nase spürte, und wie sie nach ihrer Nasenspitze guckte, sah sie da einen dicken gelben Typ mit bösen Augen, einem kleinen schwarzen Schnurrbart über dem Mund und einen Spieß in der Hand. Das war sicher so ein Virus. Entschlossen griff Anette nach der Fliegenklatsche und holte zum Schlag aus, aber da bekam es das Virus wohl mit der Angst zu tun und flog weg.
Schon wollte sich die kleine Heldin wieder zurechtkuscheln, als sie von draußen eine tiefe Stimme um Hilfe rufen hörte. Nun war an Schlafen nicht mehr zu denken. Mit der Fliegenklatsche in der Hand, nur mit ihrem Nachthemdchen bekleidet ging es hinaus in die Winternacht. Anette sah aus wie ein kleiner Engel.
Gar nicht weit sah sie das Unglück. Der Weihnachtsmann stand da an einer Hecke, und um ihn herum schwirrten diese gelben Viren und versuchten ihn mit ihren Spießen zu pieken. Einige hatten sich in seinem weißen Bart festgesetzt, eines saß schon auf seiner roten Nase. Anette schlug zu, wo immer sie ein Virus sah. Bald lagen die alle platt auf der Erde.
„Anette, du hast mich gerettet und für alle Kinder das Weihnachtsfest“, sagte der Weihnachtsmann und drückte seine Retterin ganz fest in seine Arme, „das werde ich dir nie vergessen und dich immer auf der ersten Stelle in meiner Besuchsliste führen.“ Dann kamen auch noch drei Weihnachtsengel angeflogen und brachten dem Weihnachtsmann eine Maske. „Du hast Glück gehabt, dass das in der Nähe von Anette passiert ist. Wo anders wärst du jetzt krank und müsstest zuhause bleiben. An Weihnachten! Nicht auszudenken!“ Sie erzählten Anette noch, dass der Weihnachtsmann manchmal ein rechter Dickkopf sei und nicht die Maske aufsetzen wollte. Aber das sei ihm nun sicher eine Lehre.
Anette ging schnell wieder zurück zu ihrem Bettchen und schlief tief und fest nach den aufregenden Abenteuern dieser Nacht. Als ihre Mutter sie am nächsten Morgen weckte, sagte die: „Einmal musst du nun noch schlafen, und dann kommt der Weihnachtsmann.“ – „Ja, und er wird auch eine Maske auf haben“, wusste Anette, und das Fahrrad werde er sicher auch bringen.
Das war ein schöner Weihnachtsabend: so viele Kerzen brannten an dem Weihnachtsbaum, dass die kleine Anette noch gar nicht alle zählen konnte, die Wohnung duftete von dem frischen Tannengrün, die Mutti übte noch einmal mit ihr das Gedicht, das sie aufsagen sollte, wenn der Weihnachtsmann kommt, alle waren ganz aufgeregt. Vati paffte dicke Wolken aus seiner Pfeife.
Gerade wollte Mutti das Abendessen auf den Tisch bringen, da klopfte es an der Tür: der Weihnachtsmann! Fast hätte Anette ihren Becher mit Saft vor Schreck fallen lassen, als er mit „HooooHooo!“ alle begrüßte. Aber es gab gar keinen Grund zu erschrecken. Der Weihnachtsmann war sehr freundlich und schaute lieb auf das kleine Mädchen, das Gedicht klappte prima, und zur Belohnung holte der Weihnachtsmann aus seinem großen Sack wunderschöne Geschenke: einen Teddy zum Kuscheln, eine Kugelbahn, dicke Bilderbücher zum Vorlesen und ganz zum Schluss noch einen großen Weihnachtsmann, ganz in ein buntes Stanniolgewand gehüllt. Der hatte es Anette angetan!
Als der Weihnachtsmann gegangen war, die Lichter heruntergebrannt waren und die Augen über den glühenden Bäckchen immer schwerer wurden, so dass es Zeit wurde, ins Bett zu gehen, mochte sie sich gar nicht von ihm trennen. Sah er nicht genauso aus wie der Weihnachtsmann, der die schönen Geschenke gebracht hatte? Er lachte so lieb, seine großen Augen blitzten freundlich, und sein Mund schien fortwährend zu sagen: „Du warst aber sehr brav!“ Anette wusste, dass der Weihnachtsmann innen ganz aus Schokolade war, aber wie er so dastand, schien er doch ein richtiger Weihnachtsmann zu sein. „Er ist sicher traurig, wenn ich ihn jetzt allein lasse“, dachte sie beim Zähneputzen.
Und als sie noch einmal ins Wohnzimmer ging, um Mutti und Vati „Gute Nacht“ zu sagen, nahm sie den Weihnachtsmann unter den Arm und trug ihn an ihr Bettchen, stellte ihn auf den Stuhl daneben, auf dem sonst immer Mutti saß, wenn sie eine Geschichte vor dem Einschlafen erzählte, und legte sich dann so auf die Seite, dass sie ihn fest im Auge behielt, als sie einschlief.
Im ganzen Haus war es schon ruhig geworden, so dass schon das kleinste Geräusch deutlich vernehmbar war. Und so kann es nicht Wunder nehmen, dass Anette plötzlich wieder aufwachte und in das dunkle Zimmer lauschte. Hatte sie nicht gerade eine Stimme gehört? „Ja, ich komme schon!“ hatte jemand gesagt. Aber da war doch niemand. Sie rieb sich die Augen und sah sich um. Da fiel ihr Blick auf den Weihnachtsmann. Der hatte sich aufgerichtet, seinen roten Mantel fester gezogen, die Kapuzenmütze ins Gesicht gezogen und seinen Sack geschultert. Es sah gerade so aus, als wollte er sich auf einen Spaziergang begeben. Gerade wollte er seine Stiefel fester schnüren.
„Weihnachtsmann, willst du mich verlassen?“ fragte Anette ein wenig bange.
„Ja, aber nur für ein paar Stunden, „ erwiderte er, „ich komme aber ganz bestimmt wieder.“
„Warum willst du weg? Und wohin?“
„Meine Kumpel haben mich gerufen. Wir treffen uns am Schokoladensee.“
„Am Schokoladensee? Da möchte ich auch mal hin. Nimmst du mich mit?“
„Das geht nicht. Da dürfen nur die hin, die so süß wie Schokolade sind, so wie ich, der Schokoladenweihnachtsmann.“
Anette war sehr enttäuscht. Sie hatte doch gedacht, der Weihnachtsmann sei ihr Freund und würde sie nie mehr verlassen. Und sie hatte ihn doch auch nicht allein gelassen.
„Bitte, bitte, nimm mich mit. Ich werde auch ganz lieb sein, so wie wenn ich mit Mutti in den Zoo gehe.“
Aber weil sie auch schon mal nicht ganz so lieb war, fügte sie schnell hinzu: „Und wenn du mich allein lässt, werde ich traurig und weine.“
Sie wusste schon, dass Weihnachtsmänner es nicht mit ansehen können, wenn kleine Mädchen weinen. Und richtig sah der Weihnachtsmann sieh nach diesen Worten erschrocken an, strich sich seinen silbrigen Bart, weil er ordentlich nachdenken musste, und kam dann zu dem Schluss: „Na gut, ich nehme dich mit. Du bist zwar nicht aus Schokolade oder Honigkuchenteig oder Zuckerguss, aber du siehst doch recht süß aus.“
„Au fein!“ juchzte Anette, „ist es weit bis zum Schokoladensee?“
„Oh ja, von hier nach da ist es einen ganzen Gedanken weit.“
Darunter konnte sich Anette zwar nichts vorstellen, aber es kam ihr unendlich weit vor.
„Da werden wir aber lange unterwegs sein. Soll ich mir meinen Anorak anziehen?“
„Das ist nicht nötig. Wir werden auf einem Sternenstrahl dahin fliegen.“
Und gerade in dem Augenblick, da der Weihnachtsmann das sagte, fiel durch einen Spalt im Fenstervorhang so ein Sternenstrahl in das Kinderzimmer.
„Schnell“, sagte der Weihnachtsmann, „den nehmen wir!“ Er beugte sich hinunter, nahm Anette auf seinen Arm, in dem eben noch ein Weihnachtsbäumchen steckte, und ab ging es auf dem Sternenstrahl.
Anette sah wie die Häuser unter ihr immer kleiner wurden, bis die Lichter selbst nur noch wie Sterne aussahen, die auf die Erde gefallen waren. Immer höher ging es hinaus, und es ging so schnell, dass die Haare nur so flogen, aber sie hatte gar keine Angst, denn sie war ja auf dem Arm des Weihnachtsmannes. Und dann auf einmal hörte sie eine wunderschöne lustige Musik, und ehe sie sich versah, landeten die beiden auch schon in hellem Sonnenlicht auf einem weißen Strand. Der Weihnachtsmann setzte sie ab und lachte:
„Nun kannst du dich so richtig am Süßen laben! Aber verdirb dir nicht den Magen!“
Im selben Moment ertönte auch schon ein vielstimmiges „HooooHoooooo!“, und als Anette hinüberblickte, standen da ganz viele Weihnachtsmänner, die dem ihren alle sehr, sehr ähnlich sahen.
„Sind das deine Brüder?“ fragte sie.
„Ja, sie sind alle meine Brüder, wir sind in derselben Schokoladefabrik geboren worden.“
Aber oh je! Einige sahen gar nicht gut aus: einer hatte einen krummen Buckel, dreien fehlten die Füße, und ein paar waren ohne Mütze.
Der Weihnachtsmann nahm sie an der Hand und ging mit ihr zu seinen Brüdern hinüber. „HoooHooooo! Das ist die kleine Anette, sie ist ganz lieb zu mir, und ich konnte mich einfach nicht von ihr trennen.“ Alle Weihnachtsmänner gaben ihr die Hand, und Anette machte für jeden einen artigen Knicks.
„Dann hast du also einen schönen Weihnachtsabend gehabt? Da hast du aber Glück gehabt!“
Und dann erzählten sie einander ihre Erlebnisse der letzten Stunden: der Krumme stand zu nahe an einer Kerze und wäre fast ganz geschmolzen, die ohne Füße waren schon gebissen worden, aber nur ein bisschen eben, und die ohne Mütze waren ebenfalls in die Hände von kleinen Leckermäulern geraten. Und nicht wenige waren gar nicht mehr gekommen, weil sie schon längst gegessen waren.
Während die Graubärte so miteinander plauderten, sah sich Anette um. Der Strand war aus richtigem Hagelzucker und statt dicker Kieselsteine steckten viele bunte Smarties darin. Und da erstreckte sich vor ihr ein schier unendlicher See aus brauner Schokoladensoße. Am Ufer lagen die Halbschalen von Booten aus Blätterkrokant, auf den Bäumen krabbelten Maikäfer aus Schokolade, und zwischen Büschen hoppelten doch tatsächlich schon Schokoladenosterhasen herum. Sie waren zwar noch nicht in buntes Stanniolpapier gehüllt, aber Anette war schon groß genug, um zu wissen, woran man sie alle erkennt. Die Bäume waren aus Borkenschokolade, an denen statt Blättern und Blüten lauter kleine bunte Gummibärchen wuchsen. Anette lief das Wasser im Munde zusammen.
Gar zu gern hätte sie davon genascht, aber sie hatte ja schon die Zähne geputzt, und danach war Naschen verboten! Außerdem hätte es den Schokoladentieren sicher wehgetan, wenn sie hineinbeißen würde.
Die Weihnachtsmänner hatten inzwischen begonnen, ihre Säcke abzulegen und ihre dicken roten Wintermäntel aufzuknöpfen. Sie strichen alles schön glatt und legten es sorgfältig auf den Strand, damit sie es hinterher wieder anziehen konnten. Ganz nackt und schokoladenbraun standen sie da, bis einer ein Zeichen gab. Da stürzten sie sich laut lachend in den Schokoladensee und planschten darin herum. Die Schokolade spritzte hoch auf, und die Weihnachtsmänner wurden noch schokoladenbrauner. Anettes Weihnachtsmann winkte ihr zu:
„Komm auch mit rein und bade mit uns! Die Schokoladensoße ist ganz warm und schmeckt köstlich!“
Fast wäre Anette zu ihm gelaufen, aber da fiel ihr Gottseidank im letzten Moment ein, dass sie ja noch ihr Nachthemdchen anhatte, und das wäre dann ganz mit Schokolade verschmiert gewesen. Da würde Mutti aber schimpfen. Und ausziehen konnte sie es ja auch nicht, denn sie hatte ja ihren Badeanzug nicht dabei. So blieb sie am Ufer des Schokoladensees stehen und stippte nur die Fingerchen hinein, um ein wenig davon zu kosten.
Aber es blieb nicht aus, dass ein paar Spritzer von den herumtollenden Weihnachtsmännern auf ihrem Nachthemd landeten. So ging es eine ganze Weile. Alle waren fröhlich und ausgelassen. Und die Schokoladenhasen, deren Zeit noch nicht gekommen war, kamen ganz zutraulich zu Anette und ließen sich von ihr streicheln. Die Schokoladenmaikäfer brummten in den Bäumen mit den Gummibärchen um die Wette. Und ein paar ganz mutige Schokoladenhasen liefen sogar auf einem Teich aus Zuckerguss Schlittschuh und drehten lustige Pirouetten.
Da ertönte von weit her ein Glockenschlag.
„HoooHooooo, wir müssen wieder zurück!“ rief Anettes Weihnachtsmann, „ich würde ja gern noch bleiben, aber was würde Anettes Mutti sagen, wenn sie das Bettchen leer fände?“
Er verabschiedete sich von seinen Brüdern, wünschte ihnen noch eine süße Weihnachtszeit und hüllte sich wieder in seinen Mantel aus Stanniol. Anette winkte allen noch einmal zu, streichelte einen besonders schönen Schokoladenhasen hinter den Ohren und lud ihn zu sich zum Osterfest ein.
Dann sprang sie wieder auf den Arm des Weihnachtsmannes, und ab ging es durch die Lüfte, zurück zum Kinderbettchen. Unterwegs schlief sie schon fest ein, und der Weihnachtsmann legte sie vorsichtig in ihr Bettchen und deckte sie gut zu, damit sie sich nicht erkältet. Dann setzte er sich auf den Stuhl und bewachte ihren Schlaf. Das war doch das schönste Weihnachtsfest, das sich ein Schokoladenweihnachtsmann träumen lassen konnte.
Die Wintersonne schaute schon durch die Ritze im Fenstervorhang, als Mutti die kleine Anette weckte. Natürlich entdeckte sie sofort die Schokoladenflecken auf dem Nachthemd, und auch in den Mundwinkeln waren die braunen Spuren des Naschens zu sehen.
„Du kleines Naschkätzchen, du hast in der Nacht noch von dem bunten Teller gegessen“, sagte sie mit erhobenem Zeigefinger, „aber wenigstens ist der Weihnachtsmann ganz geblieben.“ Was sollte Anette darauf sagen? Von ihrer Reise mit dem Weihnachtsmann konnte sie doch Mutti nicht erzählen, da wäre sie sicher wirklich böse geworden.
Also blieb sie einfach stumm und dachte sich ihr Teil. Und als sie zu dem Weihnachtsmann hinüberblickte, schien es ihr, als ob der ein Auge im stillen Einverständnis zukniff. Nun hatten sie beide ein wirklich süßes Geheimnis….
Es regnete in Strömen. Alle Schleusen des Himmels schienen geöffnet. Dazu wehte ein kalter Wind vom Wiehengebirge her, der die Feuchtigkeit unter die dickste Joppe trieb. Ein typisch Ravensbergischer Weihnachtstag – von wegen ”weiße Weihnacht” oder ”ein Ros entsprungen”. Die Wege waren aufgeweicht, in den Karrenspuren standen tiefe Pfützen. In der Luft flatterte das gierige Krächzen der Krähen, von irgendwoher kläffte ein Hofhund. Kein Mensch weit und breit.
Völlig durchnässt, die lehmverklebten Stiefel bedächtig aufsetzend, bog der Kolon Sültemeier in sein Hofstück. Noch ein paar Schritte, und er war in der warmen Deele: Weihnachten konnte beginnen. Auf dem Trittstein versuchte er den Lehm von den Füßen zu treten, aber der klebte fester als Tischlerleim. Dann eben nicht. Sültemeier gab sich einen Ruck, richtete sich zu seiner ganzen Größe auf, schob das Kinn vor, um seine Tatkraft zu unterstreichen, und öffnete die Tür.
Er wurde schon erwartet. Seit vier Stunden. Und mit jeder Stunde des Wartens war der Plan zu seiner Begrüßung gewachsen. Was mit einem flüchtigen Kopfnicken sein Bewenden haben sollte, wurde mit immer neuen und beeindruckenderen Einzelheiten ausgeschmückt, großartigen Gesten und aus dem Herzen kommenden Worten verziert. Wahrlich, das sollte eine Begrüßung werden, wie Sültemeier sie noch nicht erlebt hatte.
Sültemeier zog die Tür hinter sich zu und stand vor seiner Frau. Im Dämmerlicht des späten Nachmittags erschien sie ihm riesengroß, und das Flackern des Herdfeuers hinter ihr ließ sie wie einen feurigen Engel erscheinen. Er wollte auf sie zugehen, aber ein den Raum ausfüllendes ”So!” machte, dass er zurückschreckte.
Seine Frau ließ ihre Blicke über ihn gleiten, von den nassen Haaren bis hinunter zu den lehmigen Stiefeln und wieder hinauf. Jede Einzelheit nahm sie auf, vergewisserte sich, dass das ihr Ehemann war, der Kolon Sültemeier. Sie stemmte die Hände in die Hüften und holte tief Luft:
”Sültemeier! Du Suffkopp! Du Satansbraten! Du Scheusal!”
Jedes Wort flog ihm wie ein Peitschenhieb um die Ohren. Er wurde immer kleiner.
”Wo hast du dich rumgetrieben? Was bildest du dir ein? Weihnachten sternhagelvoll nach Hause kommen! Und wir warten auf dich! Wärst du doch geblieben, wo du warst! Und wie du aussiehst!”
Sie stieß mit dem Feuerhaken nach seiner Joppe, die von einem unglücklichen Sturz in eine Pfütze gelbbraun vom Straßenkot war.
”Und wo ist dein Hut? Weißt du, was der gekostet hat? Sicher, nicht so viel, wie du heute versoffen hast. Sültemeier, du bist ein Schwein.”
Bei der Finte mit dem Feuerhaken versuchte er auszuweichen, geriet ins Wanken, suchte Halt am Türpfosten, griff daneben, und es hätte nicht viel gefehlt, er wäre seiner Frau zu Füßen gelegen.
”Und was sollen die Kinder denken, wenn sie so einen Vater sehen? Das ganze Weihnachtsfest hast du ihnen verdorben, du Rabenvater, du Schnapsleiche!”
Sültemeier gab sich alle Mühe, die Gedanken, oder was er dafür hielt, in seinem Kopf zu ordnen. Vergeblich. Sie drehten sich in einem fort wie ein Ringelspiel, nur in einer umgekehrten Richtung wie die vor ihm stehende Frau. Oder tanzte sie um ihn herum? Er wusste es nicht.
”Scher dich raus, Sültemeier! Geh mir aus den Augen! Geh zu deinen Saufkumpanen! Raus!”
Diesen Worten verlieh sie mit schwungvollen Attacken mit dem Feuerhaken Nachdruck, und Sültemeier trat den Rückzug an. Er öffnete die Tür, trat hinaus in den Regen, und im nächsten Augenblick schlug die Tür auch schon wieder vor ihm zu, und er hörte das Knarren des Riegels von innen.
Eine schöne Bescherung! Da stand er im Regen und fror. Wo sollte er hin? Der Dorfkrug war ja schon zu, und er hatte auch keinen Kreuzer mehr in der Tasche. Zu Stöpelmeiers Krischan konnte er auch nicht gehen, da ging es jetzt wohl ähnlich zu wie hier, und außerdem war er da schon rausgeflogen. Wohin also? Trocken sollte es sein und warm.
Sültemeier sah sich um, und sein Blick blieb am Schweinestall hängen. Das war’s. Langsam ging er auf den Stall zu, achtete sorgfältig darauf, nicht in den Misthaufen zu stolpern, und schlüpfte in die Behausung seiner Lieblinge.
Ein scharfer Geruch schlug ihm entgegen, aber es regnete wenigstens nicht mehr und es war warm. Mit einem lauten Rülpser ließ er sich auf die Strohschütte sinken und wenige Augenblicke später schlummerte er tief und fest.
”Du, ich finde das prima, dass der Sültemeier Weihnachten bei uns ist.”
Der wackere Kolon schreckte auf. Hatte er geträumt? Da hatte doch eben einer über ihn gesprochen. Er rappelte sich hoch und sah sich verschlafen um. Alles war dunkel und stille, keine Menschenseele zu sehen. Da – wieder:
”Ja im Grunde ist der Sültemeier ein feiner Kerl. Wenn nicht diese Schlachterei wäre! Eklig!”
Sültemeier wischte sich die Augen. Tatsächlich – da saßen seine Schweine beieinander und redeten über ihn. Und dann fiel ihm ein, dass der Großvater immer gesagt hatte, in der Christnacht redeten alle Tiere mit menschlicher Stimme. Er hatte das als Aberglauben abgetan, aber jetzt hörte er es mit eigenen Ohren. Langsam krabbelte er zu den Schweinen hinüber, und wie selbstverständlich machten sie für ihn Platz in ihrer Runde.
”Ihr sprecht also wirklich mit menschlicher Stimme?” fragte er immer noch ein wenig ungläubig.
”Natürlich, jedes Jahr in der Christnacht, eine ganze Stunde lang.”
”Und über was redet ihr dann so?”
”Was uns durch den Kopf geht und was so auf uns zukommt.”
”Hör auf, vom Schlachten zu reden, ich mag das Thema nicht!” rief die dicke Hanne dazwischen.
”Ihr wisst, was kommt? Das wüsste ich jetzt auch gern,” sagte Sültemeier und dachte dabei mit kaltem Schauer an den nächsten Morgen.
”Klar. Wir können dir ja ein bisschen erzählen.”
Alle machten es sich bequem und blickten auf den dicken Willi, der von allen der älteste war und immer ganz gut Bescheid wusste. Der räusperte sich bedeutungsvoll und hub an:
”Also – mit Melbergen ist es nicht mehr lange.”
”Nicht möglich!”
”Doch. Irgendwann wird es Oeynhausen oder so heißen.”
”Das wird aber schwer zu schreiben sein.”
”Und es wird viele Kranke bei uns geben.”
”Wie schrecklich! Wir wollen doch besser alle gesund bleiben,” warfen die kleinen Ferkel ein.
”Nein, nicht, wie ihr dummen Dinger euch das denkt. Die Kranken werden zu uns kommen, damit sie gesund werden.”
”Und ein Kaiser wird zu uns kommen.”
”Ich weiß, Napoleon,” ergänzte der junge Fritze, der sich seiner Klugheit und Wendigkeit rühmte.
”Nein, der heißt wie ich: Willi!” korrigierte der alte Eber stolz.
Die übrigen lachten und stießen sich an: ”Vielleicht hat der auch einen lahmen Vorderfuß wie unser Willi.”
”Spottet ihr nur, wir Willis sind eben sehr tüchtig.”
”Besonders, wenn es um den Futtertrog geht,” tönte es aus der zweiten Reihe.
Sültemeier drehte sich alles im Kopf durcheinander wie die Mehlwürmer in dem Topf, den er fürs Angeln in der Scheune hielt.
”Und was kommt auf mich zu?” fragte er bange und dachte dabei wohl vor allem wieder an den nächsten Morgen.
”Sültemeier, du wirst berühmt,” verkündete seine Lieblingssau mit einem bedeutungsvollen Aufschlag ihrer weißen Wimpern, ”von dir wird man noch in 200 Jahren reden, weil du eine große Entdeckung machen wirst.”
”Er sieht aber nicht aus, als ob er das Pulver erfinden könnte,” meinte eine junge Sau hämisch.
”Das braucht er auch nicht, das erledigen wir. Wir, Sülzemeiers Schweine, werden für ihn das Salz entdecken.”
”Und dann wird er reich und berühmt?”
”Na ja, reich gerade nicht, das ist ihm wie uns armen Schweinen nicht vergönnt. Aber man wird ihm ein Denkmal setzen.“
”Nein!” empörten sich die Schweine, ”uns wird man es setzen und Schweinebrunnen nennen.”
”Und was wird aus Sültemeier?” dachte sich dieser, wobei ihm besonders der nächste Morgen interessierte. Er wollte gar nicht berühmt werden, nur seine Ruhe haben.
”Aus Sültemeier wird nichts. Der bleibt Sültemeier, genau wie die andern im Dorf auch. Die bleiben Bauern, was immer auch passiert. ”Der dicke Willi rümpfte bei diesen Worten seinen Rüssel. ”Erst wenn alles so aussieht wie der dampfende Misthaufen vor der Tür, werden sie zufrieden sein.”
”Uns Tiere wird es dann aber auch noch geben?”
”Nein, Schweine und Rinder und Pferde gibt es dann nicht mehr in diesem Oeynhausen, dafür um so mehr Hunde und Katzen.”
”Ich hasse Hunde. Sie sind so grob,” beschwerte sich ein Jungschwein aus dem Hintergrund.
”Aber sie machen auch Mist, und die Leute werden verpflichtet, den einzusammeln und mit nach Hause zu nehmen, wohl um damit den Misthaufen zu schmücken.”
Sültemeier kratzte sich am Kopf. Keine Schweine, keine Pferde? Was sollte er schlachten? Wer sollte den Erntewagen ziehen?
”Willi, so geht das nicht!” protestierte er entschieden.
”Sültemeier, irgendwie geht es immer,” beruhigte ihn der alte Zuchteber, dann gibt es eben …”
Aber was er nun noch sagen wollte, konnte Sültemeier nicht mehr verstehen. Willi grunzte wieder wie immer, die anderen quiekten miteinander. Die Stunde war vergangen, alles war wieder wie gewohnt.
Enttäuscht zog sich Sültemeier wieder auf seine Strohschütte zurück und begann bald mit seinen Schweinen um die Wette zu schnarchen.
Als der Hahn ihn weckte, ging ihm noch einmal alles durch den Kopf: das waren ja interessante Aussichten, wenn er das seiner Frau erzählte …
Es lag nun schon zwei Tage zurück, dass Anette furchtbar erschrocken war, als sie den Vorhang zurückschlug, um nach ihrem Stiefel zu schauen. Der ganze Himmel hinter dem kleinen Wäldchen, das sich bis an den Garten erstreckte, war nämlich feuerrot! Es sah aus, als ob er in Flammen stand, und die schwarzen Zweige der Bäume wiegten sich davor düster hin und her. „Mama, es brennt, es brennt!“ rief sie aufgeregt, aber Anettes Mama blieb ganz ruhig und lachte nur: „Ach was, kleines Dummchen, es brennt nicht. Der Himmel ist so glühend rot, weil die Engel den großen Ofen eingeheizt haben, um Plätzchen zu backen. Es wird aber auch Zeit, denn es ist ja nur noch fünf Tage bis Weihnachten.“
Diese Sache mit dem Keksebacken ging Anette nun immerfort durch den Kopf. Sie hätte zu gern dabei zugesehen, und vielleicht dürfte sie ja auch schon mal ein Plätzchen probieren, besonders gern so eines mit bunten Zuckerperlen darauf, und wenn das nicht ging, wäre sie auch zufrieden, wenn sie die große Rührschüssel zum Schluss mit den Fingern auslecken dürfte, wie Mama es ihr immer erlaubte, wenn sie Kuchen buk.
Am Morgen des Sonntags, an dem die vierte Adventskerze angezündet werden sollte, war der ganze Himmel wieder in leuchtendes Rot gefärbt, aber Anette erschrak nicht, denn sie wusste ja jetzt Bescheid. Im Gegenteil: sie freute sich, dass die Engelchen so fleißig waren. Wie sie das wohl machten? Man müsste es sich einfach mal ansehen und hingehen, es konnte ja gar nicht so weit sein, gleich hinter dem Wald schien ja der große Ofen zu stehen. Und wenn sie sich beeilte, konnte sie ja noch zurück sein, bevor Mama aufwachte, denn die schlief am Sonntag auch immer etwas länger. Also zog sie sich schnell an, doch als sie gerade in ihren Anorak schlüpfen wollte, fiel ihr ein, dass Mama ausdrücklich verboten hatte, allein aus dem Haus zu gehen. Wenn sie allerdings wartete, bis Mama aufwacht, waren die Engel längst fertig mit dem Backen. Wer sollte sie also begleiten? Natürlich Max der Kater! Schnell huschte sie in die Küche, wo Max zusammengerollt in seinem Körbchen tief schlief. „Los, du fauler Kater! Wach auf! Wir gehen zu den Engelchen!“ Zu allem hatte der jetzt Lust, nur nicht zu einem Spaziergang an diesem kalten Wintermorgen, und was Engelchen waren, wusste er auch nicht, aber weil er Anette gern mochte und sich auch ein bisschen verantwortlich für das kleine Mädchen fühlte, reckte er sich und folgte Anette mit hoch erhobenem Schwanz.
Draußen war es bitter kalt. Anette zog sich die Kapuze über den Kopf, damit die Ohren nicht frieren, und lehnte die Haustür nur leicht an, damit sie auch wieder in das Haus zurückkehren konnten, ohne bemerkt zu werden. Und dann marschierten die beiden entschlossen los.
Der Raureif, der auf den Hecken und Gräsern lag, blitzte in dem frühen Licht schon richtig wie der Christbaumschmuck, und die ganze Welt war so still und ruhig, dass Anette meinte, sogar die weichen Pfötchen von Max hören zu können, wie sie so ihrem Ziel entgegenstrebten. Der Atem malte kleine weiße Wölkchen um ihre rote Nasenspitze.
Was war das? Konnte sie nicht schon den köstlichen Duft von frischem Kuchen schnuppern? Dann konnte es ja nicht mehr weit sein. Anette wollte schon einen Schritt zulegen, um endlich zu den Engelchen zu kommen, da erklang vor ihr ein lautes und tiefes „HALT!“
Anette hielt inne und Max sträubten sich die Haare. Vor ihnen stand ein riesengroßer Stutenkerl, der süß duftende Qualmwolken aus seiner weißen Tonpfeife stieß, und seine schwarzen Rosinenaugen rollten mächtig. „Halt!“ sagte er noch einmal, „Wer seid ihr und wo wollt ihr hin?“
„Ich bin Anette und das ist Max, „ antwortete Anette artig, „und wir wollen zu den Engelchen, die die leckeren Plätzchen backen.“
„Da seid ihr aber ganz falsch hier. Die Engelchen arbeiten bekanntlich im Himmel.“
„Und wo sind wir hier?“
„Hier ist der Eingang ins Zuckerland, und ich passe auf, dass niemand da hineinkommt, der es nicht verdient hat.“
„Au fein, das würde ich auch gern sehen.“
„Na, darüber lässt sich reden“, sagte der Stutenkerl nun schon etwas freundlicher und paffte eine große Wolke. „Aber weil es nun mal das Zuckerland ist, muss ich dich etwas Wichtiges fragen. Putzt du dir auch immer brav die Zähne?“
„Aber natürlich!“ versicherte Anette und hatte doch ein schlechtes Gewissen dabei, denn wenn Mama es nicht immer kontrollierte, würde sie es schon gern mal vergessen.
„Na also, das hört sich gut an,“ nickte der Stutenkerl beifällig, nahm Anette bei der Hand und zog sie mit sich, Max schlich misstrauisch hinterher. Sie gingen um ein kleines Tannenwäldchen herum, und plötzlich wurde es hell und warm um sie herum. „Das also ist die Zimtsternwiese. Viel Spaß wünsche ich euch beiden.“ Und damit wandte sich der Stutenkerl um und bezog wieder seinen Wachposten.
Anette und Max blinzelten mit den Augen, um sich an das helle Licht zu gewöhnen. So eine Wiese hatten sie noch nie gesehen. So wie sonst im Sommer auf der Wiese die Gänseblümchen blühten, so war hier alles weiß getupft von unendlich vielen Zimtsternen, die sich leicht auf ihren Stängelchen wiegten. Und wie süß sie dufteten. Sollte sie sich ein paar davon pflücken? Besser nicht, wer weiß, wem sie gehören.
Vielleicht den Spekulatiusmännern, die zwischen den Sternen in lustigen Kostümen herumstolzierten. Max sträubten sich die Haare, als er die Spekulatiushunde sah, die fröhlich hinter den Männern herliefen. Und die Spekulatiuswindmühlen drehten leise knarrend ihre Flügel dazu.
Auf einer Bank am Weg saßen zwei große Lebkuchenherzen zusammen auf einer Bank und schmusten miteinander, so dass ihre Schokoladenglasur zu schmelzen drohte.
Jetzt klapperte es mächtig, und Anette und Max mussten schnell zur Seite springen, als eine Schwadron von Anisspringerle heran galoppiert kam.
Dann gingen sie staunend weiter, bis sie an ein großes kakaobraunes Feld kamen. Darauf machten sich Spekulatiusmänner mit großen Säcken zu schaffen. „Was macht ihr denn da?“ fragte Anette artig, nachdem sie sich vorgestellt hatte. „Wir roden Marzipankartoffeln,“ kam die Antwort, „die wachsen unter dem Kakao.“ Das hätte Anette nie gedacht, denn sie kannte sie nur aus den durchsichtigen Tüten im Supermarkt.
Es gab also wirklich was zu entdecken. Und so ging sie mit großen neugierigen Augen weiter und merkte sich alles, denn das wollte sie unbedingt ihrer Freundin im Kindergarten erzählen, natürlich nur als großes Geheimnis!
Auf einmal standen sie vor einer Mauer, ganz aus Dominosteinen errichtet, und dahinter erhob sich ein prächtiges Lebkuchenhaus, das über und über mit Fondant- und Geleeringen bedeckt war. Wer darin wohl wohnen mochte? Sicher der Wichtigste im Zuckerland! Weil aber kein Name an dem kleinen Türchen stand, musste es wohl jemand sein, den alle kennen. Und wenn ein Name dran gestanden hätte, hätte es auch nichts genützt, denn Anette konnte ja noch nicht lesen.
Also fragte sie die Spekulatiusdame mit dem weiten Reifrock, die gerade vorbeikam.
„Hier wohnt der Weihnachtsmann“, erhielt sie Auskunft, „und oben unter dem Dach hat Knecht Ruprecht eine kleine Kammer.“
„Wirklich? Der Weihnachtsmann? Den möchte ich gern sprechen und ihm alle meine Wünsche sagen“, erwiderte Anette eifrig. „Ich habe nämlich ganz viele Wünsche!“
Die Spekulatiusdame schüttelte unwirsch den Kopf. „Das geht nicht. Gerade jetzt, vor dem Fest, hat der Weihnachtsmann alle Hände voll zu tun und keine Zeit. Und außerdem weiß er sowieso schon alles über alle großen und kleinen Kinder. Siehst du das da oben auf dem Dach?“
Anette blickte hinauf. In alle vier Himmelsrichtungen ragte jeweils ein großes Rohr aus dem Dach. „Was ist das?“
„Das sind die Fernrohre des Weihnachtsmanns. Damit beobachtet er alle und überzeugt sich, dass alle immer hübsch brav sind, damit sie ihre Weihnachtsgeschenke auch verdienen. Aber wehe, er sieht ein unartiges Kind …“
Anette erschrak furchtbar, und auch Max der Kater zuckte zusammen. Ob der Weihnachtsmann sich wohl auch für naschende Katzen interessierte?
„Max, ich glaube, wir laufen besser ganz schnell nach Hause, ehe uns der Weihnachtsmann hier entdeckt. Schließlich sind wir ja heimlich weggegangen, und Mama wird sehr böse, wenn sie das entdeckt. Und der Weihnachtsmann erst!“
Also machten sie kehrt und suchten den Ausgang der Zimtsternwiese. Und wie sie noch so gingen, legte sich auf einmal eine große schwere Hand auf Anettes Schulter, und eine tiefe Stimme fragte: „Was machst du denn so allein und so früh auf der Straße?“
Anette blickte verdattert nach oben und sah in ein freundliches Gesicht, das von einem Bart eingerahmt war, der auch schon ziemlich grau war. „Na, raus mit der Sprache! Wo willst du hin?“
„Ich bin doch gar nicht allein, Max ist doch bei mir, „ versuchte sich Anette herauszureden, „und außerdem will ich schon nach Hause.“
„So, so – und wo bist du zuhause und wie heißt du?“
„Ich heiße Anette, und ich wohne in der Gartenstraße.“
„Dann bringe ich dich da wohl besser hin, damit du nicht verloren gehst. Wäre doch schade um dich.“ Und dann nahm der freundliche Mann Anette bei der Hand, und Max schlich ziemlich schuldbewusst hinterher. An der Haustür klingelte der Mann, und als Anettes Mama im Bademantel an die Tür kam, erzählte er ihr, wo er das kleine Mädchen eingefangen hatte, und als er gegangen war, erzählte Anettes Mama ihrem Töchterchen was. Aber das erzähle ich hier nicht, weil es überhaupt nicht weihnachtlich war.
Anette musste natürlich den ganzen Tag und noch viel länger über ihren Spaziergang nachdenken. Und wenn sie an den Mann dachte, der sie nach Hause gebracht hatte, war sie fest davon überzeugt, das das ganz bestimmt der Weihnachtsmann selbst war. Das Gesicht kam ihr nämlich irgendwie bekannt vor. Nur dass er keinen roten Mantel und eine Zipfelmütze an hatte, sondern eine grüne Jacke und eine weiße Mütze – das kam ihr doch seltsam vor.
